Посмеиваясь, «кубаторю», как говорит один мой старый друг.
Утро.
***
Солнце катится из сосенного завременья: восход. Подморозец, парок изо рта. Тишь. Всплесками – редкие пеньканья синиц, сорочий потреск, петух из заречного села ликует ликованья.
Всё это прописывается, сходит на постуке клавиатуры в никчемность слов. Но аромат розы, оставленной до поры без обрези, не даётся прописи: тонкий за истонченье, надлёдный и живой ещё – это больше внезвучной песни и самого разутреннего, обеззвученного клавира.
«Незаслуженно незабываемо».
Тишина саднит глупостью: дураков раёк.